Diesmal bin ich tatsächlich blutig gepeitscht worden und habe Schorfe quer über den Rücken. Es behandelte mich nicht nur mein Liebster, sondern auch vier Andere. Das Spiel ging so: Ich bekam von jedem der fünf anwesenden Männer 10 Peitschenhiebe, die ich selber zählen musste. Der Witz war dabei, dass meine Augen verbunden waren und sie sowohl die Instrumente wechselten als auch die Schlagherren sich austauschten. Meine Aufgabe war also, zu erkennen, wann ich mit etwas Anderem geschlagen wurde - Reitgerte, Springgerte, Snakewhip, Bullwhip und Neunschwänzige waren im Einsatz - und wann der Schläger wechselte. Nicht leicht, das zu bemerken, denn im zweiten Fall musste ich den persönlichen Schlagstil des Herren nach dem Gefühl erkennen. Bei jedem Wechsel musste ich von 1 an zählen und mich daran erinnern, wieviele Schläge ich vorher von Anderen schon bekommen hatte. Verzählte ich mich, ging alles von vorne los. So kam ich nicht auf 50, sondern auf 234 Hiebe. Anschließend war Durchficken angesagt. Ich habe sehr genossen, in dieser Weise Objekt zu sein. Wie immer räche ich mich aber: Jeder, aber auch jeder dieser Kerlinger wird von mir gekonnt gequält werden. Auf ihre Jobs als Fußabtreter, Esstische, Kerzenleuchter und Peitschenprüftstände können sie sich schon mal vorbereiten. Wieso musste ich über 40 werden, um solche Freuden kennenzulernen?